¿Por qué todos los poetas
te escriben, primavera?
Será porque son tu días
y tus horas las mas bellas;
será porque la alegría
estalla con tus verbenas;
Será por que tienen frío
las estatuas de las glorietas;
será por que en el olvido,
tu eres la nueva estrella.
Porque donde no había nada,
tu pones flores sedientas;
donde la oscuridad reinaba,
ahora tu traes belleza.
Porque tu eres flores,
eres amor y traviesas
motas de polvo y polen
que flotan llevando alergia.
Contagiosa y sorprendente,
tú, que en un instante llegas;
donde hoy todo es verde
ayer tan solo era maleza.
Pero aún hay algo más
entre tu florida senda,
que parece que jamás
llegará a una frontera.
Y es que además de flores,
sabed que la primavera,
detrás de las ilusiones
siempre trae una sorpresa.
Es por eso que los poetas
te escriben tanto, primavera.
Manuel Alejandro Cruz
(Foto: "You aren't alone" de Eadeeva)
De una flor marchita,
de un ave sin canto,
de una estrella que no brilla
en la inmensidad del espacio;
De su voz, su sonrisa,
de su mirarte, le has mirado;
y así, buscando por la vida,
se va encontrando.
Pero el amor no invita
ni pregunta si es de tu agrado;
cuando menos se espera, un día,
aparece a tu lado.
Y si es o no una lotería,
no es el tema, en todo caso;
sino, que de quien menos creías
te terminas enamorando.
El amor implacable te mira
y tu te le quedas mirando,
¿quién sabe de la agonía
si nunca en la vida ha amado?
Y de aquella flor marchita,
que el tiempo fue marchitando,
sin que tu lo decidas,
pronto te habrás olvidado.
Quiero el silencio del fondo del río
y la paz infinita de su corazón;
sus besos, sin dueño, que crean suspiros,
y darle un hogar a esta errante ilusión.
Que el fuego abrace con cálido brío
su alma, prisionera de la razón,
y que se vuelva nada el terco retiro,
que impulsa a las velas al mar del perdón.
No quedan palabras, solamente frío,
y el llanto de la tierra por su creación,
que busca entre horas un mustio respiro,
y aunque suene imposible, no hay otra opción.
("Huid del país donde uno solo ejerce todos los poderes: es un país de esclavos" S. Bolivar)
y como no se puede luchar contra ella, escribo.
Sin embargo, mañana será otro día,
¿quién sabe si mejor?, sin duda, distinto.
¿Y quién sabe que nuevas rimas,
ajenas a este ajetreado ritmo,
saldrán risueñas a la vida
y luego se entregarán al olvido?
¿Quién puede contar todas esas melodías
fugaces, hermosas, de coro infinito,
que silban en nuestra mente sus sinfonías
hasta que se las lleva el hastío?
¡Nadie podrá!... no hay alternativa.
A cada segundo se van sin vestigio
tantas ideas, y con ellas, sin salida,
nosotros también, poco a poco, morimos.
De todos esos versos, en su partida,
melodías, palabras, yo me despido.
Que lleguen pues a una mejor guarida
y allí me vallan haciendo un sitio.
Porque hace daño a la cabeza tanta poesía
y como no se puede luchar contra ella, escribo.
Sin embargo, mañana será otro día,
¿Quien sabe si mejor?... Sin duda, distinto.
Manuel Alejandro Cruz
(Foto de Eadeeva ^^)
